Todos esos sonetos de Quevedo
en que el genio español va lamentando
cómo el tiempo ha pasado cabalgando
por su vida, que no le vale un bledo,
ahora mismo los veo y los remedo,
porque siento que se me van volando,
de esa forma tan suave, tan callando,
los días para deshacer mi enredo.
Pues la vida, lo dijo otro poeta,
no es más que un breve día, un suspiro,
es un verte no más, y ahora no verte.
Pero uno no quiere ver la meta:
que lo mismo mañana no respiro
porque vino la indefectible muerte.
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