Lunes

Harto de trasegar todo el güiquén,
vuelvo derrengadito a la oficina,
con un aturdimiento que domina
mi organismo y mi espíritu también.

Del hastío y la abulia soy rehén,
una angustia vital me indisciplina
y la ansiedad me turba y descamina
del modus operandi más fetén.

¿Qué tienes, Lunes, que mi ardor apagas?
¿Por qué me haces volver hecho unas bragas?
¿No ves que la congoja no es muy sana?

Eres fuente del tajo chapucero,
del desánimo chungo y pasajero:
la fecha funeral de la semana.

Más sobre el Molt

Con P de pasta empieza tu apellido,

Pujolete trincón del tres por ciento,

honorable no más que en tratamiento,

convergente ratero consentido.

Embaucador con la verdad reñido,

puedes decir "yo robo más que miento"

y "mi prole heredó mi gran talento",

que entonces por veraz serás tenido.

Perdurará tu jeta más fenicia
en la memoria sucia de tu herencia,
adalid de la infamia y la codicia.

Se comprende tu afán de independencia:
por controlar torcida la Justicia
para tapar tu mísera indecencia.