Reflexión oscura

 

Edad heroica del ardor troyano:

no serás paradigma ni medida

del siglo que verá concluir mi vida

depuesta, por desidia, de la mano.

 

Invocaremos más de un dios en vano,

faltará un superhombre que decida

por su pueblo la tierra prometida:

un moisés corriente ciudadano.

 

¿Quién será el adalid del venidero

tiempo, el que alcance a discernir, ligero,

la vereda que aleja del salvaje?

 

¿Quién, avisado, límpido y despierto,

imbuido por su rosa del desierto,

redimirá a su estirpe del ultraje?



Díaz Ferrán

 

"Trabajar más, pero cobrando menos",

fue la genial y proverbial receta

que aconsejó, luciendo dura jeta

 y con sus propios escondrijos llenos

 

de dineros equívocos y obscenos,

este patrón de fuste y etiqueta,

sorprendido en flagrante jugarreta

para ocultar sus pingües desenfrenos.

 

Como adalid del gremio de empresarios,

¿no debió dar ejemplo de honradez,

rectitud, probidad y transparencia?

 

Pues lo dio de propósitos falsarios,

de mentira, bajeza y avidez,

de corrupción, descaro e indecencia.

 

 

Las novedades del Papa

 

El pastor alemán, Papa de Roma,

en un libro que acaba de editar,

nos dice que en aquel santo pajar

no hubo buey ni mula, que era broma.

 

Y también ha negado aquel axioma

según el cual llegaron a adorar

a Jesús unos magos de un lugar

por donde el astro Sol su luz asoma.

 

Pues sostiene el que luce tantas cruces

que no salieron del lejano Oriente,

sino que eran monarcas andaluces.

 

Será, pues, mi belén muy diferente:

Baltasar llevará traje de luces

y vino de Jerez como presente.

 

 



En la muerte de Neil Armstrong

 

 

Llegamos a la Luna, yo lo vi:

Aldrin, Collins, con Armstrong en cabeza,

finalizando la mundial proeza

de colocar un ser humano allí. 

 

Dos mensajes entonces recibí:

el oficial, que hablaba de grandeza,

y el de mi abuela, que con gran fijeza

estimaba el evento baladí.

 

Y es que ella protestaba del dinero

consumido en caprichos espaciales

mientras hambre sufría el mundo entero.

 

Yo objetaba argumentos generales;

pero hoy, visto tanto desafuero,

me parecen los suyos racionales.

 

 

 



Ruiz Mateos no acude a declarar

 

El que lleva engañando al mundo entero

tantos lustros, y vuelve a las andadas

aumentando las masas estafadas

con un timo ya viejo y bien grosero,

consistente en recolectar dinero

con promesas de rentas demasiadas,

las que luego resultan esfumadas

y en la bolsa del pillo caballero,

¿no había de engañar también con maña

a una juez bonachona y candorosa

que se tragó su enésima patraña?

Pues fue crédula, simple y generosa

con el más grande embrollador de España,

acreedor de una vara rigurosa.


 

El Ecce Homo masacrado



 

Ella explica que el cura lo sabía,

el clérigo no sabe ni contesta,

los internautas montan una fiesta...

y todos celebramos a porfía

 

esa inmensa y jocosa tropelía

que una pintora anciana, pero presta,

ha perpetrado en forma manifiesta

sobre un Cristo que nadie conocía.

 

La iglesia, casi siempre despoblada,

hoy se ve atiborrada de turistas

que hacen fotos a la obra consumada

 

por la más singular de las artistas:

la que trocó una cara torturada

en no se sabe qué: se aceptan pistas.

 

Moraleja con vistas:

feligrés que no acude a la oración,

al templo va si luce un gran borrón.

 

 

 

Paco Toronjo

Cuidando cerdos en su tierna infancia,

picando piedra en la inclemente mina,

en su tierra huelvana y campesina

aprendió de la vida la sustancia.

De allí salió, librado de arrogancia,

a decir un fandango en cada esquina,

para elevarlo a cúspide divina,

atestado de fama y resonancia.

Era el cantar desengañado y largo,

desgarrado, imposible y refulgente,

de un ser crucial, dolido e insumiso.

Cantó al amor, a su pueblo y a su gente,

a la noche, al dolor, al vino amargo,

y a la muerte que llega sin aviso.

Males y males

Con un viejo colega de la infancia

me encontré, ya pasado el mediodía.

"¿Cómo estás?", preguntó con temperancia.

"Pues muy bien", respondí con alegría.

Le maticé que tengo mis goteras,

a lo que contestó que también él;

resultando las suyas más severas,

pues un cáncer mostró su cara cruel.

Volví por la noticia conmovido,

reflexionando, como tantas veces,

que siempre habrá un mortal más dolorido

que nos supere en el dolor con creces.

Así pues, la sabida moraleja:

Vive la vida y huye de la queja.

¡Campeones!

No alivia el paro ni la crisis frena,

ni la prima de riesgo minimiza

la rotunda y pletórica paliza 

que Italia se llevó como condena.

Pero la gloria deportiva plena,

alcanzada en deportiva liza,

a la España estragada y enfermiza

de complacencia y autoestima llena.

Gracias, Vicente, caudillo aventajado,

conductor de una máquina de ensueño

que tiene a todo el mundo enamorado.

Y honores a la maña y al empeño

de ese equipo de magia aderezado

que nos hace verdad un dulce sueño.

Una espinela para Ronaldo

Pobrecito el portugués

de gomina y pectorales,

que no gana para males

por más que corran sus pies.

Tenía mucho interés

en pasar a la final.

Por orgullo personal

el último quiso ser

en el penalti meter...

y aún espera el chaval.

El penalti de Sergio Ramos

Controla, mira, pasa, corta, entrega,

trabaja, lucha y sufre sin dispensa,

y es el dueño total de la defensa,

cuyo centro es su casa solariega.

Al balón peligroso siempre llega

con rapidez y calidad inmensa,

y lo mismo recibe recompensa

si al ataque le impulsa la refriega.

Vituperado por la gente aviesa

por mandar un balón al firmamento,
vino a dar con la escuadra portuguesa:

allí vio que llegaba su momento
y nos encandiló con la sorpresa

de emular a Panenka el lanzamiento.

La noche es joven

¿Debemos advertir al joven que en la noche

va buscando no sabe qué gloria prometida,

dando palos de ciego en la piñata que esconde

la dicha en una tranca de un néctar clandestino?

Digámosle que fuimos testigos inmolados

de la acerba resaca que nos dejó el vacío,

y hablará con desdén de aquel tiempo caducado

en que también buscábamos la luna y su deleite.

Refutará sobrado, soberbio como un dios,

nuestras protestas vanas de sombras fementidas,

y hasta habrá de negar nuestras luces contritas.

Vaya con Dios el joven a la noche que aguarda,

ladina y mentirosa, celestinesca y falsa,

a su carne reciente de empujes indomables.

A Leonor

Cultivas un flequillo que es cortina

en tu frente de limpios pensamientos,

un cuerpo de juncales movimientos

y una cara bonita, dulce y fina.

Prodigas la sonrisa sin sordina

anunciando unos tiernos sentimientos,

y repartes discreta tus talentos

y tu enjundia de tierra campesina.

Si demuestras estima verdadera

por mis cándidos versos, y además   

te conmueve escuchar la petenera

y platicas de cante y de compás,

yo proclamo, dilecta compañera,

que mereces un verso y mucho más.

Apariciones marianas (Soneto 749)

 

¡Cuántas lunas ardieron en los páramos desde

que los conocedores de las reminiscencias,

de los soles huidizos y amígdalas afectas

igualan el aliento del saurio y el jinete!

¡Y cuánta roca incógnita en el erial se crece

por el ardid del pérfido charlatán de feria

que avista a la señora del cielo y de la tierra

para alivio del necio y engorde de su vientre!

Así brotan basílicas en hoscos jarales,

se dilatan guarismos, haciendas y peculios

y viven del señuelo clérigos y seglares.

Y entretanto se cegan anhelosos estudios

encauzados a curas tangibles y garantes.

¿Cuándo se aventará la estulticia del mundo? 

La chica que leía el Tenorio

Vengo en el tren de Sevilla,

y en el asiento de enfrente

una muchacha silente

al pronto me maravilla.

Resulta que la chiquilla

no es amiga del jolgorio,

y aunque parezca ilusorio

no se entretiene con nada, 

sino que va ensimismada

leyendo el Don Juan Tenorio.

La disculpa del Rey

Al salir del hospital,

encajado y recosido,

el monarca, compugido,

proclama que obró fatal;

y como un mal colegial

que teme la reprimenda,

propósito de la enmienda

muestra con mucha aflicción,

y así queda la opinión

feliz con la componenda.

Otra espinela sobre lo mismo



Don Froilán, el tierno infante,

hijo de Marichalar,

se equivocó al disparar

y puso el pie por delante,

mientras su abuelo reinante

también erró en el disparo,

pues con tanta gente en paro

pegó un traspiés en Botswana

- quizás con su barragana -,

en el colmo del descaro.

Espinela por soneto

Con dos muletas por banda,

y un tornillo en la cadera,

convalece un calavera

que últimamente mal anda.

Su mujer cuida del panda

mientras él baja a Boswana.

Y porque tanto se afana

en cazar al elefante

estando el plan tan menguante,

le han zurrado la badana.



El Rey, de cacería (Soneto 726)

La tierra sin regar por la sequía,

el bracero sin pan que dar al hijo,

el ganado más corto y más canijo,

el miedo y la aprensión en la alquería...

¿Y quién se proporciona la alegría?

El señorito, dueño del cortijo,

flemático, zopenco y algo pijo,

que al África se va de cacería.

Encima se fractura la cadera,

con lo cual le da pábulo al currito,

que tamaño dispendio considera,

y se pone a pedir a voz en grito

que, puesto que sus gastos no atempera,

se cambie de una vez al señorito.

La letra H (Soneto 704)

Como el enano aquel de Blancanieves

es mudita la letra de que hablamos,
la que delante de vocal callamos
o la aspiramos como jotas leves. 

Pero si por el centro, igual que el jueves,

de una voz, tras la "ce"nos la encontramos,
entonces sí que bien la pronunciamos,
como en las aves nombradas "archibebes".

Otras veces tampoco suena nada;
cuando va emparedada entre vocales:
se le llama, por tanto, "intercalada".

Ejemplo: sonará en "acebuchales",
en "zahurda" se encuentra intercalada,
y al comienzo se ubica en "helechales".

La primavera otra vez (Soneto 703)

Ya huele por la calle a primavera.

¿Qué quieren que les diga, si es verdad?

¿Me resisto a tan nítida obviedad

por no pasar por pánfilo u hortera?

Me acerca al azahar la ventolera:

¡Cómo huele, señor, qué autoridad

la de la flor de blanca honestidad
que me lleva embebido por la acera!

Percibo el aire denso y exaltado,
la mezcla vaga de aleluya y duelo,
la querencia al exceso desbocado.

Y vivo el sol sobre el almendro en celo,
la muestra femenil de un hombro osado
y el ánimo llevado a contrapelo.

Las leyes de Mendel (Soneto 691)

Todo el tiempo estudiando lo legal,

analizando normas, reglamentos,

y no acaban mis cuitas ni tormentos
al llegar el descanso semanal.

Pues la ayuda a mi caro colegial
me ha llevado a pasar varios momentos
con leyes que no son de parlamentos
pero que nos gobiernan por igual.

Son las leyes de Mendel, olvidadas
por este improvisado profesor,
que no atina el color de las camadas

o si es rubio o moreno el sucesor;
así que no lo duden, camaradas:
con mis leyes me arreglo yo mejor.

Día de la mujer trabajadora (Soneto 688)

Hoy dedico mi verso a las mujeres

que trabajan en casa y en el tajo,

que disfrutan muy poco de relajo

y que cumplen con todos sus deberes.

Porque aún quedan muchos menesteres

que los cobran bastante por debajo

de los hombres, haciendo igual trabajo:

¿no son estos perversos procederes?

El mero hecho de evocarse el día
como evento mundial sobresaliente
indica que nos falta mucho trecho

para escuchar la alegre melodía
que cante que es real, palmariamente,
la igualdad proclamada en el Derecho.

Juan José Padilla, héroe en Olivenza (Soneto 685)

Sangre del toro y sangre que mana del torero.
Torero ensangrentado por un cuerno de muerte.
 Muerte conjeturada que desdeñó la suerte.
Suerte de banderillas: tu vista en el albero.

Albero o tierra negra de muerte codiciosa:
te alzaste, mutilado tu rostro de aceituna,
pero ileso tu ingente corazón de alba luna,
tu arrojo sin razón en la arena perniciosa.

Pues no sabes de vanos lamentos ni letargos,
sino sólo de fe y esperanza en tu avanzada
por las trochas de piedras y los senderos largos.

¡Qué brindis a la vida, que fluye derrotada
tantas veces, varada por lodos de descargos
que estancan movimientos y llevan a la nada! 



Que no vuelvan (Soneto 673)

Relatemos el cuento del niño atribulado,

que mamó de la muerte, la culpa y el infierno:

el que por su inocencia creyó en el fuego eterno

y en el sufrir perpetuo por irse inconfesado.

Repasemos la historia del miedo regulado

por jerarcas mecenas del ser de rabo y cuerno,

mecánicos censores del mal en fuero interno,

infames castradores en nombre del pecado.

Tiremos sin demora en remotos muladares

el vil instrumental de esos pérfidos sicarios

que inmolan los ensueños de seres liminares.

Respetemos las hostias, las velas, los rosarios,

pero no a los falaces y estultos ejemplares

que anhelan cincelarnos sus credos cavernarios.