A propósito de una sentencia

 

Hay que compadecer al pobre delincuente

pero odiar el delito, nos dijo Concepción,
y nunca en esta vida nos falta la ocasión
de aplicar un adagio tan sabio y tan vigente.

¿Qué infancia padeció nuestro gran insolente,
qué instintos despertó su excelsa posición,
qué mal ocasionó su soberbia dicción,
qué halagos impulsaron su orgullo permanente?

Nadie llega al delito si no es por un motivo
que le hizo corromperse de la inicial pureza:
por eso hay que mostrarse sensible y compasivo.

Mas no quiere decirse que el hombre que tropieza
deba quedar impune del hecho delictivo,
sino sufrir la ley con toda su justeza.

 



Resacas (V)

Me embriagué con estelas candelarias:
los ojos entornados, la voz sorda,
imploraba clemencias rutinarias
entonando en latín el sursum corda.

¡Arriba el corazón, estad atentos;
respirad el incienso que enajena!
¡El rezo os librará de los tormentos
que proporciona la infernal condena!

Las luces del altar, lumbre divina,
configuran perfiles espectrales
según el niño amolda su retina
compungido entre estampas y misales...

...Cogí más borracheras de la cuenta, 

igual que aquellos locos de la absenta.




Resacas (IV)

 

De las nefandas faltas solitarias

derivaron versiones literarias,

como las que decían, lapidarias,
que aquel que hiciera cosas ordinarias

con las piezas colgantes y urinarias
pudiera verse enfermo de urticarias,
padecer palideces pigmentarias
y en ciertos casos invidencias varias.

Pero yo descubrí las luminarias
prendidas por imágenes vicarias
que me dieron fruiciones legendarias.

Así que frente a tesis reaccionarias,
a fuerza de inhalar luces contrarias

me embriagué con estelas candelarias.




Resacas (III)

Anotando borrones en la cuenta
gasté los tiempos, sumiso y reprimido,
y al cabo de los años no me olvido
del thriller blanco y negro del sesenta.

Cualquier pequeño error a Dios afrenta;
aunque el mal queda al punto redimido
si lo oye un tonsurado carcomido
que a lo justo divino representa.

Así se vive la absurda pantomima:
cuarto y mitad de golpes y plegarias
consiguen que la culpa se suprima.

Pero tantas censuras rutinarias
¿quizás no fueron la materia prima 

 de las nefandas faltas solitarias?

 

Resacas (II)

En el oscuro duelo del sesenta
unos dicen que el mundo es de colores,
y esta luz psicodélica se enfrenta
al haz de los pretéritos valores.

Lucha cruenta de soles contra  nubes:
los Beatles entonando el "Love me do",
los curas proyectando en cineclubes
y el Papa desmontando algún tabú.

Pero el clérigo sigue con su credo,
inquiriendo si se hizo tantas veces,
y grabando en el joven culpa y miedo...
(sin poderse evitar, por más que reces).

Así vivimos la noche truculenta: 

anotando borrones en la cuenta.




Resacas (I)

 Me emborraché de culpas y plegarias

con un licor de acongojante yerba,

provocador de la papila acerba

y de inmensas heridas arbitrarias.

 

Aprendí las secuencias funerarias,

aborrecí la cualidad proterva

y me asusté, como la leve cierva,

con las nuevas más vanas y primarias.

 

Y penetré en un túnel de angostura

que estremece, cohibe y desalienta,

y no deja atisbar su embocadura.

 

Y de este cuento comenzó la cuenta,

la que no cesa de pasar factura,

en el oscuro duelo del sesenta.

 

Resacas (soneto madre)

 

 Me emborraché de culpas y plegarias

en el oscuro duelo del sesenta,

anotando borrones en la cuenta

de las nefandas faltas solitarias.

 

Me embriagué con estelas candelarias,
igual que aquellos locos de la absenta
alocaron su atmósfera irredenta
 en parisinas noches tabernarias.

Me aturdieron inciensos cuaresmales:
vapores endulzados, celestiales,
antídoto del tufo sulfuroso.

Así quedé después de aquellos velos:
a la zaga de efímeros consuelos;
de la gran borrachera resacoso.



 



Por soleares

 

 

Hay que ser muy desgraciado

para pasarse la vida

criticando al que está al lado.

 

No me hacen falta doctores,

que yo sé muy bien de dónde

me vienen estos dolores.

 

Me condenaron a muerte

el día que me dijeron

que no volvería a verte.



La tinta del calamar

 

Suelta tinta el calamar

cuando se ve acorralado,

por dejar todo enturbiado

y así poder escapar.

 



Pero lo quiero

 

Lugar de cruces, mas no muchas luces,

jaculatorias, lúgubres memorias,

torpes chapuces, rígidas testuces,

vanas victorias, infecundas glorias.

 

Pueblo de honores, marchitadas flores,

castas de artistas, frígidas aristas,

falsos señores, básicos amores,

tres populistas, miles de ombliguistas.

 

Oscuro y claro, ni razón ni amparo;

las procesiones, rezos y pregones;

los bichos raros, los carnés del paro;

magnos barones, los Albarizones.

 

Pero lo quiero, claro que lo quiero,
quiero a mi pueblo cándido y frontero.

 

 



Un poco sobre la Justicia

 

 

Transitan por los estrados

de los severos juzgados

muchedumbres de testigos

que rechazan ser amigos

del palpable criminal

y que declaran, perjuros,

que el acusado era puro,

cuando era en verdad culpable

de un crimen abominable

que ocasionó mucho mal.

Así libra el delincuente

de la pena pertinente,

prevista y bien definida

por hallarse comprendida

en el Código Penal.

Porque el Juez se ve impedido

de penar a aquel torcido,

al aplicar, con conciencia,

la presunción de inocencia,

que es principio elemental.

Esto ocurre muchas veces,

y provoca horror con creces

en el paisano de a pie,

que al vil delincuente ve

por la calle tan normal;

e infiere, con pesadumbre,

que es mucha la podredumbre

que perturba a la Justicia,

lo que no siempre propicia

la fortuna judicial.

A Antonio Gallardo. In memoriam

 

Gallardo por excelso y por galano,

también por patronímico Gallardo,

ha muerto el inspirado y hondo bardo,

el cantor de lo jondo jerezano.

 

Tan recto y bondadoso ser humano

se lleva al Cielo un imponente fardo

de coplas con color y olor a nardo

que trasminan el ser y el son gitano.

 

Se va cuando estalló la primavera

en orgía de tersos azahares

en su tierra sufrida y pinturera.

 

Adiós, Antonio: tañen por soleares

las sonantas gitanas por la vera

de una muralla llena de pesares.

 

 



A walking dead

 

Camina el muerto viviente,

cambembo y desmadejado,

por un camino empedrado,

escupiéndole a la gente

que no sigue su corriente.

Olvidó sus fechorías,

y ahora reza avemarías

como si fuera muy santo,

él, que pecó tanto y tanto

durante todos sus días.

 

 

De dardos y ladridos

 

 

No me afecta que el viejo dictador,

al modo de los gánsteres mafiosos,

me acometa con dardos venenosos

creyendo que me infunde algún temor.

 

Por contra, sentiría gran horror

si este tipo, de pasos sospechosos,

me propinara halagos generosos:

eso sí que sería un deshonor.

 

Ladran los perros: cabalgamos pues,

suele decirse en caso semejante;

y qué verdad este proverbio es.

 

Ladre, entonces, el más grande tunante;

que ladre y ladre igual que un gran danés:

señal de que camino hacia adelante.



De facturas y cabestros

 

 

 

Qué bien quedaba con dinero ajeno
este rudo aspirante a señorito,
cacique, megalómano y maldito,
dictador sin escrúpulo y sin freno.

 

Qué fácil es así pasar por bueno,

por bienhechor atento y exquisito,

saliéndole su aporte gratüito

por ser resulta de un sistema obsceno.

 

Vuelan facturas por el turbio cielo

del vasto alfoz del pobre municipio

que vio pasar sus glorias sin consuelo.

 

Y aquí quedó mi pretencioso ripio,

que sólo quiere levantar el velo

de un cabestro caduco y sin principio.

 

 



Más al modo de los místicos

 

 

En un mundo de Gólgotas minado

inmolamos al Cristo cada día

cuando seguimos una falsa guía

que no lleva a la Cruz, sino al pecado.

 

Y el Cristo, tantas veces inmolado,

vuelve a sufrir la vil y atroz sangría

para sanar nuestra razón baldía

y dejar nuestro yerro perdonado.

 

Gracias, Señor, por dispensar clemencia

a cambio de flaquezas y maldades;

por limpiar de pesares mi conciencia,

 

por borrar mis porfiadas deslealtades,

y por darme tu luz y tu presencia

en esa Cruz de todas las verdades.

 

 



Un poco al modo de los místicos

No te quiero negar, como el barquero,

ni venderte por plata, como Judas,

ni tus llagas tentar por tener dudas

de que estoy ante el Cristo verdadero.

No anhelo comprender el desafuero

de quien llevó a la Cruz tus carnes mudas

después de flagelar con manos rudas

tu espinazo ultrajado y prisionero.

Lo que quiero, Jesús, germen de luz,

es subir, si me dejas, a tu Cruz,

y acariciar tus llagas desangradas;

y si pequé negando tu verdad,

o cambiando por plata mi maldad,

bajar con mis flaquezas perdonadas.

 



Un papable africano y el efecto mariposa

 
 

Por el Domund juntábamos dinero,
que mandaban después al Obispado;
éste a Roma cursaba lo acopiado,
y allí lo administraban con esmero

formando al abnegado misionero,
que una vez en el África asentado,
tenía a todo quisque bautizado
y empapado del dogma verdadero.

Hoy de Ghana nos surge un cardenal
que suena como opción muy poderosa
 para ostentar el báculo papal.

Así que mi peseta generosa
fue causa de este evento  excepcional:
pruebo, pues, el efecto mariposa.




 

A mi amigo Pepe Solera

 

Al lado de la iglesia Catedral,

encima del arroyo rumoroso,

mora un ser circunspecto y bondadoso,

de intelecto elevado y especial.

 

Hoy la calle nos puso tal con cual,

y al verlo me sentí feliz, dichoso,

recordando aquel tiempo revoltoso

de constante inquietud municipal.

 

¿Qué me dices, Solera, buen amigo:

que echas de menos mi soneto diario?

Pues esta racha infiel rompo contigo.

 

De tu bondad doy fe, como notario,

y en tu honor estos versos torpes ligo,

oh, Pepe, camarada extraordinario.

 

 

Reflexión oscura

 

Edad heroica del ardor troyano:

no serás paradigma ni medida

del siglo que verá concluir mi vida

depuesta, por desidia, de la mano.

 

Invocaremos más de un dios en vano,

faltará un superhombre que decida

por su pueblo la tierra prometida:

un moisés corriente ciudadano.

 

¿Quién será el adalid del venidero

tiempo, el que alcance a discernir, ligero,

la vereda que aleja del salvaje?

 

¿Quién, avisado, límpido y despierto,

imbuido por su rosa del desierto,

redimirá a su estirpe del ultraje?



Díaz Ferrán

 

"Trabajar más, pero cobrando menos",

fue la genial y proverbial receta

que aconsejó, luciendo dura jeta

 y con sus propios escondrijos llenos

 

de dineros equívocos y obscenos,

este patrón de fuste y etiqueta,

sorprendido en flagrante jugarreta

para ocultar sus pingües desenfrenos.

 

Como adalid del gremio de empresarios,

¿no debió dar ejemplo de honradez,

rectitud, probidad y transparencia?

 

Pues lo dio de propósitos falsarios,

de mentira, bajeza y avidez,

de corrupción, descaro e indecencia.

 

 

Las novedades del Papa

 

El pastor alemán, Papa de Roma,

en un libro que acaba de editar,

nos dice que en aquel santo pajar

no hubo buey ni mula, que era broma.

 

Y también ha negado aquel axioma

según el cual llegaron a adorar

a Jesús unos magos de un lugar

por donde el astro Sol su luz asoma.

 

Pues sostiene el que luce tantas cruces

que no salieron del lejano Oriente,

sino que eran monarcas andaluces.

 

Será, pues, mi belén muy diferente:

Baltasar llevará traje de luces

y vino de Jerez como presente.

 

 



En la muerte de Neil Armstrong

 

 

Llegamos a la Luna, yo lo vi:

Aldrin, Collins, con Armstrong en cabeza,

finalizando la mundial proeza

de colocar un ser humano allí. 

 

Dos mensajes entonces recibí:

el oficial, que hablaba de grandeza,

y el de mi abuela, que con gran fijeza

estimaba el evento baladí.

 

Y es que ella protestaba del dinero

consumido en caprichos espaciales

mientras hambre sufría el mundo entero.

 

Yo objetaba argumentos generales;

pero hoy, visto tanto desafuero,

me parecen los suyos racionales.

 

 

 



Ruiz Mateos no acude a declarar

 

El que lleva engañando al mundo entero

tantos lustros, y vuelve a las andadas

aumentando las masas estafadas

con un timo ya viejo y bien grosero,

consistente en recolectar dinero

con promesas de rentas demasiadas,

las que luego resultan esfumadas

y en la bolsa del pillo caballero,

¿no había de engañar también con maña

a una juez bonachona y candorosa

que se tragó su enésima patraña?

Pues fue crédula, simple y generosa

con el más grande embrollador de España,

acreedor de una vara rigurosa.


 

El Ecce Homo masacrado



 

Ella explica que el cura lo sabía,

el clérigo no sabe ni contesta,

los internautas montan una fiesta...

y todos celebramos a porfía

 

esa inmensa y jocosa tropelía

que una pintora anciana, pero presta,

ha perpetrado en forma manifiesta

sobre un Cristo que nadie conocía.

 

La iglesia, casi siempre despoblada,

hoy se ve atiborrada de turistas

que hacen fotos a la obra consumada

 

por la más singular de las artistas:

la que trocó una cara torturada

en no se sabe qué: se aceptan pistas.

 

Moraleja con vistas:

feligrés que no acude a la oración,

al templo va si luce un gran borrón.